Noticias

Feb 17, 2024

Condición humana: vayamos al grano

¡Mi barbero se jubiló! No fue un evento trascendental, lo sé, pero él había estado cortándome el cabello durante más de 25 años y, maldita sea, el poco cabello que me quedaba necesitaba urgentemente que lo cortaran. no tuve un

¡Mi barbero se jubiló!

No fue un evento trascendental, lo sé, pero él había estado cortándome el cabello durante más de 25 años y, maldita sea, el poco cabello que me quedaba necesitaba urgentemente que lo cortaran. No tenía ni idea de adónde acudir.

Miré alrededor de esta ciudad natal de Texas, moderna y anticuada, en la que vivo y me instalé en un lugar en uno de nuestros llamados centros de aldea que se anuncia como Village Barbers.

Caminé tentativamente hacia la recepción de la tienda de seis sillas y me recibió una joven que lucía una impresionante colección de tatuajes y piercings. Ella me dijo que aceptaban visitas sin cita previa y me aseguró que un “estilista” estaría conmigo en breve.

Mientras miraba a mi alrededor y absorbía la música a todo volumen, noté que todas las estilistas eran mujeres jóvenes y atractivas, la mayoría igual de tatuadas y perforadas que la recepcionista. Para empezar, varios de ellos tenían peinados con púas en varios tonos de neón.

Mi estilista empezó preguntándome si quería un champú. Me quedé algo desconcertado, ya que nunca me habían hecho esta pregunta desde que mi mamá abordó el tema por última vez cuando yo era sólo un niño. Aun así, murmuré algo que sonó como "sí" y la seguí hasta una silla reclinable frente a un gran lavabo. Esta fue una experiencia totalmente nueva, aunque no desagradable, para mí.

Cuando comencé a relajarme e incluso a disfrutar del champú y el masaje del cuero cabelludo, mi mente volvió a finales de la década de 1950 y a una barbería muy diferente de mi juventud.

Era una pequeña tienda de dos puestos, propiedad del señor Joe y el señor Leo, y ubicada en un suburbio de clase trabajadora justo al sur de Nueva Orleans. Estaba enclavado entre una tienda de comestibles italiana y una tintorería. Mi papá me llevaba a cortarme el pelo allí aparentemente todos los sábados por la mañana.

Era un lugar acogedor, con dos sillas de barbero dispuestas contra la pared en el eje longitudinal de la tienda. Había un espejo a lo largo de esa pared, y debajo había un estante que contenía maquinillas, tijeras, navajas de afeitar, cepillos, máquinas de espuma caliente, frascos de Barbasol y otros implementos variados.

Una fila de sillas de metal, con soportes de acero cromado y asientos y respaldos de cuero sintético rojo, estaban dispuestas a lo largo del otro eje longitudinal. También había una pequeña mesa de café y un revistero, ambos siempre llenos de una edición actual de The Times-Picayune, así como de muchos ejemplares no tan recientes de Popular Mechanics, Sports Illustrated, Boy's Life, Reader's Digest y otros libros bien publicados. Revistas leídas y gastadas.

Un poco más arriba en la pared, otro estante contenía varias copias de Playboy. No era lo suficientemente alto para alcanzar o ver claramente ese estante, pero me dijeron que esas revistas eran sólo para adultos y contenían artículos literarios bien escritos de escritores populares de la época.

Oh, cómo me inundaron las vistas, los olores y la sensación de esa pequeña tienda: la cera butch para los cortes al rape que estaban tan de moda; hamamelis; ron de laurel; la sensación de esa toalla caliente y humeante aplicada en la nuca después de haber sido afeitada con una navaja de afeitar de cuero; la aplicación ritual de talco en polvo con un cepillo de cerdas de mango largo, todo rematado con la retirada de la cortina de lino con una floritura cortés al finalizar el corte de pelo.

Los sonidos del lugar también resonaban en mi mente. Nada especial, sólo la conversación informal y tranquila entre mi padre, los barberos y otros clientes locales, mientras hablaban de la actualidad, intercambiaban historias, contaban chistes, cuentos fantásticos y tal vez incluso un par de mentiras descaradas.

Recuerdo haber hablado de la reciente temporada invicta y del campeonato nacional del equipo de fútbol universitario local; junto con acalorados debates sobre los caballos que corren en el recinto ferial, las proezas de ciertos boxeadores prometedores y las perspectivas de varios equipos profesionales de fútbol y béisbol de ciudades lejanas.

También se discutieron con entusiasmo temas más cercanos. ¿Alguien estaba pescando camarones? ¿Si es así, donde? ¿Las truchas moteadas y las gallinetas picaban en Chef Menteur Pass, en Shell Beach o en el lago Borgne?

Pronto fui sacado de mis cavilaciones por el golpecito de la estilista en mi hombro, mientras sostenía un espejo en mi nuca y esperaba que yo pronunciara mi veredicto sobre sus esfuerzos tontoriales. Examiné cuidadosamente mi aspecto recién recortado, le dije que había hecho un trabajo excelente y le aseguré que regresaría en aproximadamente seis semanas.

Me levanté de la silla, eché un último vistazo a mi alrededor y no pude evitar preguntarme si alguna de las personas en esa tienda de moda sabía, o incluso le importaba, si las truchas moteadas y la gallineta nórdica mordían en Shell Beach o en Lake. Borgne.

— Ritter vive en The Woodlands, Texas.

Los envíos para Condición humana se pueden enviar por correo electrónico a caracterí[email protected] y deben tener 600 palabras o menos. Adjunte foto si corresponde. No hay ningún pago por Condición Humana y las historias se mantendrán archivadas para un posible uso futuro.